domingo, 19 de octubre de 2014
viernes, 17 de octubre de 2014
domingo, 12 de octubre de 2014
poesia imaginaria.
SOY CAPAZ.
soy capaz de amar
soy capaz de olvidar
soy capaz de perdonar
a la gente que me hace el mal.
( Milena Niño).
LA MUJER.
La mujer dulce y amada
cariñosa e irresistible
que ama con el corazón
y sufre con la desilusión.
la mujer alta, bajita, gordita
querida y amada por todo hombre
ríe, llora y sufre
pero es lo mas hermosa de la humanidad.
( Milena Niño).
SOL.
sol que brilla cada día
que ilumina nuestro camino
cuando vamos por la calle
en el centro de la ciudad.
( Milena Niño).
LUNA.
luna que ilumina la noche
el camino al andar
bajo aquel lucero que brilla en la oscuridad
miramos las estrellas y en cada una hay una ilusión
que se debe tomar.
( Milena Niño).
LA CIUDAD
sus montañas grandes y verdosas
mares caudalosos y azulejos
con su cielo blanco y nubado
con gente alegre y respetuosa.
( Milena Niño).
SER MARAVILLOSO.
ser maravilloso e inteligente
ser inolvidable e irremplazable
ser hermoso y creativo
ser humilde y capaz de sonreírle a la vida,
así este pasando por un momento difícil.
( Milena Niño).
UN IDIOMA DIFERENTE
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(aiiiiztad).
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lunes, 6 de octubre de 2014
Poesias.
JUNTOS
LOS DOS
Juntos
los dos reímos cierto día…
¡Ay,
y reímos tanto
Que
toda aquella risa bulliciosa
Se
tornó pronto en llanto!
Después
juntos los dos alguna noche,
Lloramos
mucho, tanto,
¡Que
quedó como huella de las lágrimas
Un misteriosos encanto!
¡Nace
hondos suspiros de la orgía
Entre
las copas cálidas
Y en
el agua salobre de los mares,
Se
forjan perlas pálidas!
José asunción silva.
RASTROS
Un
país lejano puede estar cerca
Puede
quedar a la vuelta del pan
Pero
también puede irse despacito
Y
hasta borra sus huellas.
En
ese caso no hay que rastrearlo
Con
perros de caza o con radares
La
única fórmula aceptable
Es
excavar en uno mismo
Hasta
encontrar el mapa.
Mario Benedetti.
HIMNO A LA
BELLEZA.
¿Bajas
del hondo cielo o emerges del abismo,
Belleza?
Tu mirada infernal y divina
Confusamente
vierte crimen y beneficio,
Por
lo que se podría al vino compararte.
Albergas
a tus ojos al poniente y la aurora,
Cual
tarde huracanada exhalas tu perfume;
Dejan
penosamente arrastrando las alas,
Sus
grandes alas blancas semejantes a remos.
Este
alado viajero, ¡que inútil y que débil!
Él,
otrora tan bello,! qué feo y qué grotesco!
¡éste
quema su pico, sálico, con la pipa,
Aquél,
mima cojeando al planeado inválido!
El
poeta es igual a este señor del nublo,
Que
habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado
en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus
alas de gigante le impiden caminar.
Charles Baudelaire.
LOS POETAS, AMOR MIO.
Los
poetas, amor mío, son
Unos
hombres horribles, unos
Monstros
de soledad, evítalos
Siempre,
comenzando por mí.
Los
poetas, amor mío, son
Para
leerlos. Mas no hagas caso
En
los que hagan en sus vidas.
Raúl Gómez jattin.
HORA TRAS HORA.
Hora tras hora, día tras día,
Entre el cielo y la tierra que quedan
Eternos vigías,
Como torrente que se despeña,
Pasa la vida.
Devolvedle a la flor su perfume
Después de marchita;
De las ondas que besan la playa
Y que una tras otra besándola expiran.
Recoged los rumores, las quejas,
Y en planchas de bronce grabad su armonía.
Tiempos que fueron, llantos y risas,
Negros tormentos, dulces mentiras,
¡Ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
En dónde, alma mía?.
Entre el cielo y la tierra que quedan
Eternos vigías,
Como torrente que se despeña,
Pasa la vida.
Devolvedle a la flor su perfume
Después de marchita;
De las ondas que besan la playa
Y que una tras otra besándola expiran.
Recoged los rumores, las quejas,
Y en planchas de bronce grabad su armonía.
Tiempos que fueron, llantos y risas,
Negros tormentos, dulces mentiras,
¡Ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
En dónde, alma mía?.
Rosalía de Castro.
Campo.
La tarde está muriendo
Como un hogar humilde que se apaga.
Como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
Quedan algunas brasas.
Quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
Hace llorar de lástima.
Hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
Hoja marchita y negra en cada rama!
Hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
Lejos, la sombra del amor te aguarda.
Lejos, la sombra del amor te aguarda.
Antonio Machado.
ALLA.
Debe, allá, estar lloviendo;
Sin pausa estar lloviendo, lloviznando
En los bosques,
Sobre las casas pobres, abotonándose
La noche y mesándose la barba envejecida
En los obrajes, allá lejos, lloviendo,
Lloviznando en la noche.
Sin pausa estar lloviendo, lloviznando
En los bosques,
Sobre las casas pobres, abotonándose
La noche y mesándose la barba envejecida
En los obrajes, allá lejos, lloviendo,
Lloviznando en la noche.
Y habrá ya anochecido.
Siempre se me ha hecho tarde entre los tilos
Serranos, a la hora de volver, anochecido,
Allá lejos, cuando aún no sabía
Que no fuera a volver, que se ha hecho tarde
Lloviendo, anocheciendo.
Serranos, a la hora de volver, anochecido,
Allá lejos, cuando aún no sabía
Que no fuera a volver, que se ha hecho tarde
Lloviendo, anocheciendo.
En la noche, allá lejos, lloviznando.
Elvio Romero.
EL DIA.
Amaneció
sin ella
Apenas
se mueve.
Recuerda
(Mis
ojos, más delgado, la sueña)
¡Qué
fácil es l usencia!
En
las hojas del tiempo
Esa
gota del día
Resbala,
tiembla.
Jaime Sabines.
CARTA.
Amada, en las palabras que te escribo
Quisiera que encontraras el color
De este pálido cielo pensativo
Que estoy mirando, al recordar tu amor.
Que sintieras que ya julio se acerca
-El oro está naciendo de la mies-,
Y escucharas zumbar la mosca terca
Que oigo volar en el calor del mes...
Y pensaras: "¡Qué año tan ardiente!",
"¡Cuánto sol en las bardas!"... y, quizás,
Que un suspiro cerrara blandamente
Tus ojos... nada más... ¿Para qué más?.
Quisiera que encontraras el color
De este pálido cielo pensativo
Que estoy mirando, al recordar tu amor.
Que sintieras que ya julio se acerca
-El oro está naciendo de la mies-,
Y escucharas zumbar la mosca terca
Que oigo volar en el calor del mes...
Y pensaras: "¡Qué año tan ardiente!",
"¡Cuánto sol en las bardas!"... y, quizás,
Que un suspiro cerrara blandamente
Tus ojos... nada más... ¿Para qué más?.
Jaime Torres Bodet.
AMANECER.
La mañana irisada, como fino cristal
Se curvó sobre el ancho campo reverdeciente.
A la abismal succión del azul transparente,
Agriétase la carne de un ansia germinal.
Se curvó sobre el ancho campo reverdeciente.
A la abismal succión del azul transparente,
Agriétase la carne de un ansia germinal.
Y a la blondez purísima de su desnudez tierna,
La mísera corteza se nos cuartea en congoja,
Y un sollozo nos sube desde la honda cisterna
En sombra donde el párpado su penitencia moja.
La mísera corteza se nos cuartea en congoja,
Y un sollozo nos sube desde la honda cisterna
En sombra donde el párpado su penitencia moja.
El dolor de las alas imposibles
Nos curva más bajo el cansancio irredimible
Que se adhiere a la carne dolorosa:
Y en la punta de una hoja, radiante y temblorosa,
La gota de rocío
Nos finge aquella lágrima inefable
En que, por fin, pudiera el alma miserable
Volcar la última gota amarga del hastío.
Nos curva más bajo el cansancio irredimible
Que se adhiere a la carne dolorosa:
Y en la punta de una hoja, radiante y temblorosa,
La gota de rocío
Nos finge aquella lágrima inefable
En que, por fin, pudiera el alma miserable
Volcar la última gota amarga del hastío.
Josefina Pla.
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